Acho
Acho, eja esapartao el edén,
arrejunta mis cenizas, esturréalas
luego a luego
en cualquier laera
del secarral de mi sierra.
Sin cruces, sin aquiyace.
Si quiés, pués susurrar,
abonico,
“hizo lo que púo” al viento,
si es que icirlo te tienta.
Prifiero ser ceniza
en un roal arriscao
de la aterroná Mayrena,
pa que me beba un lantisco,
a toiquíos los crisantemos
azurronaos de tristeza,
pansíos, de la Almudena.
(Foto: las montañas azules y el Cerro Gordo, desde la ladera del Nevazo)
Pues habrá que dejar escrito que tiren mis cenizas por ahí también, sin cruces, sin conjuros, con ese mismo epitafio, porque mi pretensión era el mar, pero el pobre está tan solicitado que cualquier día las sardinas se visten de luto.
ResponderEliminarMira que aunque la muerte cuando llega ya no nos concierne, como diría Epicuro, nos gusta ponernos romanticos con eso de irnos en plan elegante...
Diego, estás que te sales, precioso, me ha encantado tu poema con ese "deje" de tu tierra, un poema tan visual, sonoro...y hermoso como esas montañas azules que lo coronan.
Un abrazo,
:D Es verdad, Tesa, elige otro lugar, en el mar hay over booking (me has hecho reír con lo del luto de las sardinas :)
EliminarYo lo tengo claro: no quiero que me lleve en su barca Caronte rumbo al inframundo de Hades, ni quiero que encarcelen mis cenizas en una urna y la metan en un oscuro cementerio con una coordenada identificadora. Yo, como Serrat, quiero tener buena vista, pero no sobre el Mediterráneo sino sobre mis montañas azules :) Otra cosa es que mis hijos cumplan mis deseos :D
Abrazote pa ti, Tesa.
Pues no escuché durante veranos de mi infancia lo de acho en Lorca. Aunque me consta que en Extremadura también se trafica esa palabra.
ResponderEliminarMe gusta el deseo sincero de ese que 'hizo lo que puo' pero yo después de muerta no dejo ni instrucciones. Seguro que pude hacer más y me dió pereza.
Por cierto, vaya manejo de la palabra en verso... Saludos
Maléfica, seguro que hemos sido medio vecinos. Yo estoy muy vinculado a Caravaca y es allí donde empecé a conocer ese habla murciana tan rica en matices, giros y "voltetas". Ahora casi nadie lo habla, por desgracia. Me he reído con lo de no dejar instrucciones post mortem :D
EliminarUn saludo.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarBLOGS DE DIEGO
ResponderEliminarLa Madre Que Parió Al Pato Negro
El artista del alambre
La Mujer de Negro
Hoy fui al estudio y vi todos tus blog .
Mientras me sigas molestando con emails de mal gusto
No parar♪é
Eso es lo que más quisieras, que te enviase un e-mail. Sigue esperando.
EliminarMucha, no me gusta eliminar comentarios, pero este es el último tuyo que voy a mantener. A partir de ahora no te molestes en contestarme, tus exabruptos serán enviados al submundo de Hades.
Ya estás tardando... esta "salida" ,(en adjetivo coloquial), no merece ni medio palabro ni echarle la menor cuenta.
ResponderEliminarUn abrazo.
¡Juan, qué alegría verte por aquí! (Seguro que ahora Mucha dice que tú también eres yo :)
EliminarLo más triste de esta mujer es que no se deja ayudar. Piensa que todos la odiamos, que ella es una santa. Me produce cierta lástima, es una enferma que necesita ayuda y que podría encontrarla en este mundo bloguero. Pero es inútil intentarlo, los que lo han hecho han fracasado.. Si no la alabas o dices que qué bien escribe pasas a ser uno más de sus odiadores. Es una pena buscarse tantos enemigos en un lugar que podría ser un remedio para su inmensa soledad. Pero bueno, es lo que hay.
Juan, un abrazo muy fuerte. Sigo leyendo cada una de tus inteligentes y poéticas entradas.
LEYÉNDOTE ME HA SALIDO UN "MUNCHO MURCIA".
ResponderEliminarToda la sierra de Caravaca es un lugar extraordinario.
Un texto singular, gracias.
¿Conoces la sierra de Caravaca? :) Yo he pateado cada una de sus cumbres, cabezos y trochas. Estoy enamorado de ella...
EliminarUn abrazo, Enrique.
Mis cenizas me dan un poco lo mismo, ya ves lo que puede importarme, pero no me importaría que mi fantasma se diese una vuelta por ahí cuando toque el momento...
ResponderEliminarNo es mala idea convertirse en un fantasma :)) Voy a ver qué requisitos se piden para ello :))
EliminarHola hola
ResponderEliminarAunque no comprendo toditas las palabras, es un poema de singular belleza.
¿Mis cenizas? Pues creo que en Ensenada, junto a las aguas del Canal y dispersándose por ese bosque majestuoso.
No lo he pensado en verdad, hasta ahora a partir de tus versos.
Tendré que dejar registro escrito para que mi hija no lo olvide y las disperse en el patio de mi casa que le quedaría más a mano. :) :)
Abrazo y ¡vamos por ese partido de mañana!
Estaré muy atenta al resultado final
Y yo pregunto, Lu: ¿escribir un blog no es un modo de esparcir tus cenizas? Ahí lo dejo :)
EliminarEspaña cayó frente a Marruecos. Aunque lo lamente como español, creo que, por el bien del fútbol moderno, era lo más deseable. El fútbol que practica España aburre a las ovejas, aunque tiene muy buenos jugadores y se entregan a tope. A partir de ahora voy a ir con Marruecos, país en el que pasé mi niñez y al que tengo mucho cariño :)
Abrazo, Lu.
Bueno Diego, entiendo el punto pero...¡Si Marruecos se queda y mi paisito sigue espero que vayas con él! :) :)
EliminarBueno, Lu. En ese caso iré con Argentina, país del que guardo muy buenos recuerdos, sobre todo de la Patagonia :) Para mí, lo deseable es que Argentina y Marruecos lleguen a la final (podría suceder) y así yo estaría feliz ganase quien ganase :)
EliminarUn abrazo en tarde lluviosa por estas coordenadas.
Qué belleza, Diego :)
ResponderEliminarTodas esas palabras y entonaciones se parecen mucho a las de la tierra mía, Andalucía.
Me quedo con esto:
"Si quiés, pués susurrar,
abonico,
“hizo lo que púo” al viento,
si es que icirlo te tienta."
Si es que le tienta decirlo.. esas palabras u otras, mirando esos montes preciosos mientras el cuerpo se mece suave en el viento ondulado, buscando aquella ventana para atravesarla y dejar su impronta en tu tierra.
Besos para ti ;)
Hola, Ana. Algunas de esas palabras son parecidas a las que empleáis en Andalucía, estoy de acuerdo, pero en tu tierra las decís con más "salero" :)
EliminarEsas cenizas quizás un día atraviesen la reja de esa ventana inexistente :)
Beso, Ana.
Diego, me ha encantado esa manera bella de plasmar ese último paseo por la vida, aunque ya seamos ceniza.
ResponderEliminarYo he dejado dicho que tiren mis cenizas en algún paraje cercano a mi río Carrión rodeado de chopos.
Volver a la raíz misma.
Abrazos.
Maripaz, no es mala decisión la tuya. Cualquier cosa menos que te metan en una urna oscura de un cementerio oscuro.
EliminarAbrazo, Maripaz.
Hola.
ResponderEliminarQue idioma es?
Algunas palabras no capte.
Pero lo que entendí me gusto.
Saludos
Hola, Carlos. En realidad no es un idioma, sino un "habla" que se utiliza (cada vez menos, por desgracia) en la región española de Murcia.
EliminarTe traduzco el texto:
"Muchacho, olvídate del cielo. Reúne mis cenizas y espárcelas después en cualquier ladera de mi reseca sierra. Sin cruces, sin "aquí yace". Si quieres puedes susurrar, en voz baja, "hizo lo que pudo" al viento, si es que te apetece hacerlo. Prefiero ser piedra, en un rincón pedregoso del secarral de Mayrena para que me beba un lentisco, a todos los crisantemos tristes, marchitos de la Almudena (cementerio de Madrid)"
Un abrazo.
Que bello poema, gracias por traducirlo.
EliminarTema aparte, leí el comentario de la Innombrable, también en su momento me dijo que yo era tu, hay un tema contigo y comparto tu opinión, que podría una postura positiva haciendo uso de esta plataforma, pero insiste en armar líos e inventar conflictos. Quizás tu eres yo??? En vez que yo sea tu...
Saludos
Según Mucha, yo soy tantos blogueros que al final he acabado perdiendo mi identidad. ¿Seré yo? ¿Serás mi? That is the question :D
EliminarUn abrazo, Carlos.
BLOGS DE DIEGO
ResponderEliminarLa Madre Que Parió Al Pato Negro
El artista del alambre
La Mujer de Negro
Usted escribe estos blogs.Y lo puede hacer es libre
Todos tenemos locuras y la suya es una mujer que según usted odia
Deje de odiar y ame. La vida será entonces flores y rosas