La ventana (3)

“Hoy, el artista ha convertido el sitio en un lugar de peregrinación y se ha forrado vendiendo a los peregrinos, que no dejan de acudir, botellines con agua de la acequia cercana, escapularios, reproducciones en miniatura de su obra de arte, estampitas, fotos, cocacolas y bocatas de panceta” 

Una tarde, a la hora de la siesta, Obdulio —así se llama el artista, ya es hora de que lo presente— se mecía suavemente en su hamaca, que había instalado entre dos pinos. Allí solía descansar cuando la afluencia de peregrinos cesaba. En esos momentos de asueto absoluto se entretenía en observar las aves, escuchar sus trinos, el susurro producido por la brisa al acariciar las acículas, en oler pólenes y resinas. El balanceo le procuraba una modorra insalvable, que lo invadía poco a poco, sin remisión. Quien se ha tumbado en una hamaca al aire libre sabe de lo que estoy hablando. 

Discurrían los minutos, los párpados se cerraban… 

Un pajarraco se acercaba desde el oeste, volando sobre el perfil de la Loma de los Chicharrones. Dio tres vueltas sobre Obdulio y acabó posándose sobre uno de los pinos que sostenían la hamaca. Era feo, pero feo, feo: ojos saltones sanguinolentos; pico alargado —astillado en su punta—; cuello breve y arrugado, desprovisto de plumaje; alas retorcidas y decurrentes cubiertas por escasas plumas mal teñidas de rubio (se veía el color canoso de raquis y cálamo); cola desaliñada sosteniendo entre sus plumas el cadáver de una margarita antigua, marchita; patas gruesas, varicosas, de color verdoso amarillento, pringosas de cremas anti-cosas; pies deformes con uñas retorcidas, pintadas de un azul sucio. La imagen patética de alguien que intenta conservarse pero no lo consigue. 

El pajarraco se colocó justo sobre la cabeza de Obdulio, lo miró con mirada miope, se movió un poco sobre la rama, como apuntando, abrió su cloaca y expulsó un cagarrio enorme, de color blanquirrojo azulado y consistencia líquido-pastosa, cuyo objetivo evidente era reventar sobre el rostro de Obdulio. 

—¡Obdulio!, ¡Obdulio! —lo despertó, sacudiéndole el hombro, una peregrina de agradable rostro risueño— quiero comprar un par de escapularios y un bocata de panceta. 

«He estado soñando» pensó Obdulio. Se desperezó y, bostezando, se dispuso a bajar de la hamaca. El aire olía a azufre, a lodos putrefactos, a chocolate caducado. Cuando puso los pies en el suelo, casi pisa un enorme cagarrio viscoso que aún humeaba entre dos matas de torvisco. No lo vio. Ni oyó, allá a lo lejos, sobre la Loma de los Chicharrones, los graznidos desafinados de algo que se alejaba, volando torpemente, hacia el oeste.