Sapo corredor

Hace unas semanas lo pillé en una charca de lluvia. Se dejó agarrar, sin oposición, y permaneció en mi mano encogido, fingiendo estar muerto para que yo —a quien confundía con uno de sus muchos depredadores— no me lo comiera. Le hablé bajito —abonico, decimos en mi tierra— junto a su membrana timpánica. Le dije que no temiera, que solo pretendía admirarlo un rato, que luego lo soltaría, que soy un admirador de los sapos y de su belleza incomprendida (¿quién estableció los criterios de la belleza? ¿por qué un sapo es objetivamente más feo que una paloma?). Le susurré, improvisándola, una canción dulce, casi rayana en lo cursi. Más tranquilo, el sapo se relajó, deshinchó su cuerpo y sus parótidas —que había inflado para parecer más grande y más temible, pobrecito—, me miró con sus ojos saltones, como queriendo decirme algo, avanzó su pata derecha y se bajó sin prisas de mi mano, incómoda para él y pretendidamente acogedora para mí.

Siempre me sorprendió el nombre que se da a este pequeño anuro: sapo corredor. Nunca lo verás correr, huyendo de algo o buscando una mosca que se escapa. Pero en el mundo de los sapos, donde casi todos se mueven con lentos y torpes saltos, el hecho de que uno camine con cierta premura ya lo eleva a la categoría de "corredor". 

Espero que ahora esté descansando tranquilo, durante unos meses, debajo de una piedra, o en un agujerillo que haya excavado en el barro seco de la que fue su charca.

(Fotos: el sapo corredor protagonista de esta historia)